Es curioso. Algunos lo atribuirían al efecto del cannabis sin pensarlo dos veces, pero con o sin él he tenido un arrebato de inspiración. Digo inspiración, no porque considere que haya creado algo genial artísticamente, una oda a la reina Ana, ni nada parecido, sino porque he tenido un pensamiento que se aparta de la tónica general, una especie de incursión en la locura. Siempre me encandilaron las teorías de Kuhn sobre los llamados paradigmas. En ellas viene a enunciar que las concepciones epistemológicas (y como consecuencia de ellas las metafísicas, etc.) y las socioculturales están tan íntimamente relacionadas que no existen separadamente, es decir, que los conocimientos científicos que podemos descubrir y sintetizar mentalmente son consecuencia necesaria de nuestra configuración social y cultural, de tal modo que un monje medieval difícilmente podría concebir la mecánica cuántica, digamos, porque utiliza un software arcaico. Esto puede verse claramente en las tres etapas de la teorización de la ciencia física, la precientífica hasta Copérnico (por citar uno), la clásica hasta, para, por, según, sin, so, sobre, tras, y mediante Newton, y la última que acabamos de citar. Según esta secuencia lógica, el avance científico se convierte en un hecho revolucionario, donde se destruye el statu quo del paradigma anterior dejando paso a una nueva realidad ontológica mediante un atisbo de creatividad, en ese punto de sambenito mozartiano entre la genialidad y la locura. En mis ensoñaciones adolescentes siempre idealizaba yo al revolucionario en cuestión (como a todos los revolucionarios se les idealiza en esa etapa), y lo imaginaba como “un colgao” al que un buen día le viene una idea a la mente que ha sido llamada a tambalear los cimientos de la humanidad.

Pues bien, hablando de colgarse sambenitos, el mío siempre fue el pensar que era un ser paradigmático, no porque sea la apoteosis de nada, ni ninguna cuestión “joseluiscuerdiana”, sino porque me consideraba muy atado a las concepciones que ya conocía, no conservador, pero sí carente de ese impulso rompedor necesario para ver más allá del horizonte. Y me lo colgaba con pleno convencimiento, no tanto en otros aspectos de mi existencia, pero sí en especial en la creatividad. Vamos, que no es que no volviera a mí la musa, sino que yo creía que no conocía de ella ni su existencia. Y me autoafirmaba especialmente en el análisis artístico: cuando leía una crítica concebía su significado y lo comprendía perfectamente, pero pensaba que jamás se me hubiera ocurrido a mí solito.

Llegados a este punto he de informar a los lectores (que debo ser yo solo) que hoy he desmentido ese dogma. Hoy me he visto capaz de transgredir las fronteras de lo establecido y revolucionar mis miras artísticas. Nuevamente una obra de arte marcando los pasos de mi anhelada madurez. Su nombre: la Reina de la Noche. Sus señas: el recitativo-aria “O zittre nicht, mein lieber Sohn” de la ópera La Flauta Mágica de Wolfgang Amadeus Mozart. En castellano, puede traducirse como “¡Oh, no tiembles, querido hijo mío!”. En esta maravillosa aria que se cuenta entre mis favoritas, y que por su virtuosismo requiere una soprano ligera, la Reina de la Noche explica al galán protagonista Tamino que han raptado a su hija y, en su última parte, le encomienda la tarea de que la recupere, con la recompensa de ofrecerle su mano. Había oído hablar de su ilustrativo inicio, donde, casi como un trueno, el verde paisaje natural se disipa ante los ojos del espectador para dejar paso al palacio de la reina (este es el encanto de la ópera, el del espectáculo totalitario, donde se aúna la poesía, la música y los efectos especiales), pero más que ilustrativo me parece casi programático. La música comienza a surgir con sutileza de la mano de las cuerdas, pero va incrementando la instrumentación con los vientos y la tensión con ella, como un plano a vista de pájaro al inicio de una película, el cual nos trata de acercar al tema principal, casi a una escena, a un personaje. Es lo más parecido a subir el telón, que es a lo que me imagino que se limitaron los efectos especiales de la época, terminando con unos acordes de lo más suntuoso, señorial, majestuoso que pueda uno imaginar sin visualizar Versalles. Echando mano de la traducción castellana se entiende más fácil, pero mi análisis sigue así: enseguida la diva toma la iniciativa y le dice tranquilizadoramente a Tamino que no tema por la transfiguración que acaba de presenciar, utilizando para ello las palabras que dan el nombre al aria, utilizando para ello un acompañamiento “piano” con las cuerdas. En seguida pasa a decirle, con la frase “Du bist unschuldig, weisse, fromm” que es inocente, juicioso, piadoso, con tres ataques pausados y tranquilos, como sobrevocalizando, midiendo las palabras y la entonación, con falsa ternura, halagando para seducir al atemorizado Tamino (sin duda, en otro plano paralelo, la Reina de la Noche también utiliza los efectos especiales). A continuación utiliza una frase más acelerada, como si bajase la guardia y utiliza el chantaje emocional y la ironía para cargar sobre él la responsabilidad de ayudarle (“Ein Jüngling, so wie du, vermag am besten Dies tiefbetrübte  Muttenherz zu trösten” – Un joven como tú debería hacer lo posible para consolar este corazón materno profundamente atormentado). Y lo va haciendo engrosando la carga dramática progresivamente, caracterizándose con cada nota como una segunda víctima en este asunto. Entre sollozos y siguiendo esa misma tónica dramática, comienza el aria recalcando que “he sido escogida para sufrir, pues mi hija se ha ido de mi lado (“Zum Leiden bin ich auserkoren, Denn meine Tochter fehlet mir”), abandonando las negras que describen pausadamente el dolor por unas andantes corcheas que dan la sensación de movimiento, justo el necesario para colorear la frase “Durch sie ging all mein Glück verloren” (“con ella se fue toda mi felicidad”) y, de repente, con dos parejas de cortantes acordes en forte, “Ein Bösewicht entfloh mit ihr” (un malvado se la llevó). La posterior secuencia en semicorcheas “Noch seh ich ihr Zittern Mit bangem Erschüttern, ihr ängstliches Beben, ihr schüchternes Streben” (“Aún veo su temblor con temerosa agitación, su estremecimento asustado, su tímido esfuerzo”), reproduce los espasmos tremolantes de la muchacha. Después “Ich musste sie mir rauben sehen” (“hube de ver cómo me la robaban”), donde baja la guardia por segunda vez y deja entrever su naturaleza irascible con las corcheas en fortepiano en las cuerdas de fondo, y súbitamente, forte, los dos acordes del tutti “Ach, helft! Ach, helft!”, dos alaridos que piden socorro (“¡Oh, ayudadme! ¡Oh, ayudadme”) y, retomando otra vez las tranquilas y nostálgicas negras en piano llora “war alles, was sie sprach” (“fue todo lo que dijo”). Cierra la primera parte del aria con el abundantemente ornamentado pasaje “Allein vergebens war ihr Flehen, denn meine Hilfe war zu schwach” (“mas fue en vano su lamento, pues mi ayuda fue demasiado débil”), diminuendo, perdendosi, entre agudas y casi insonoras notas que dan cuenta del impotente esfuerzo de su madre.

Tras esta lírica narración, saca los fuegos artificiales con un interludio de las cuerdas que te abofetea como si de un trastorno bipolar se tratara, y todo ese encanto meloso de lágrimas fingidas es reconvertido en un ágil y violento, pero arrebatador y hasta gracioso impulso. “Du, du, du” (“tú, tú, tú”) grita a los cuatro vientos con tres ataques forte que desarman al más templado, instándole a liberarla, extirpando la poca entereza que le queda, “wirst sie zu befreien gehen, du wirst der Tochter Retter sein” (“irás a liberarla, tú serás el salvador de mi hija”). Y por si fuera poco, tras este cóctel emocional, recurre al soborno, rematando la faena entre engaños y cantos de sirena, elevando al cielo entre trinos, arpegios y demás ornamentos, la gloria de la recompensa prometida, la mano de su hija (“Und werd’ ich dich als Sieger sehen, so sei sie dann auf ewig dein”, “y si te veo regresar triunfante, entonces, tuya será eternamente”), repitiendo el último verso para acentuar lo infinito de la eternidad.

Cuando acabas de escucharla, piensas en la multioscarizada película de Milos Forman, “Amadeus”, en las célebres escenas donde Salieri, emocionado, aturdido, comprueba el preciosismo de la obra de su rival, la suma perfección que sólo puede corresponder a un regalo divino. Todo un deleite para los sentidos, y toda una experiencia para demostrarme a mí mismo que, con un punto de locura, como la que me lleva a escribir estas cosas, puede ser visitado frecuentemente por las musas del paradigma, o por lo menos aventurarse a la cara oculta de nuestra creatividad.